Chechelnyk,
Ucrania, 1920-Río de Janeiro, Brasil, 1977
Clarice Lispector
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Escribir
es una maldición que salva. Es una maldición porque obliga y arrastra, como un
vicio penoso del cual es imposible librarse. Y es una salvación porque salva el
día que se vive y que nunca se entiende a menos que se escriba.
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Echar
de menos es un poco como el hambre. Sólo se pasa cuando se come la presencia.
Pero, a veces, el echar de menos es tan profundo que la presencia es poco: se
quiere absorber a la otra persona entera. Esa gana de ser el otro para una
unificación entera es uno de los sentimientos más urgentes que se tiene en vida.
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¿El
proceso de escribir es difícil? Es como llamar difícil al modo extremadamente
prolijo y natural con que es hecha una flor.
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Elegir
la propia máscara es el primer gesto voluntario humano. Y es solitario.
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No
puedo escribir mientras estoy ansiosa, porque hago todo lo posible para que las
horas pasen. Escribir es prolongar el tiempo, dividirlo en partículas de
segundos, dando a cada una de ellas una vida insustituible.
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Lo
que es verdaderamente inmoral es haber desistido de uno mismo.
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Escribir
es usar la palabra como carnada, para pescar lo que no es palabra. Cuando esa
no-palabra, la entrelínea, muerde la carnada, algo se escribió. Una vez que se
pescó la entrelínea, con alivio se puede echar afuera la palabra.
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